Er zeichnete ein leeres Herz,
auf dem beschlagenen
Glas,
darin schrieb er
seinen Namen,
und so viele Punkte,
fehlend von
Initialen,
bis zur Grenze
deines Atems.
Zu viel Regen auf
der Außenseite
zu viele stille nach
innen,
eine große
unbestechliche Uhr,
Zählen der Stunden
um zwei
im Licht alter
Kronleuchter,
ertrunken
im Wachs seiner
Gleichgültigkeit.
Luisa knöpfte einen
nach dem anderen auf,
die Knöpfe ihres
Kleides bestickten sich,
es langsam fallen
lassen,
wie ihre Tränen auf
den Wangen,
immer glatt, immer
warten
die Unachtsamkeit
eines Fremden,
das mit dem gleichen
Regen
ein rebellischer
Kuss ließ fliehen.
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