Il a dessiné un coeur vide,
sur le verre embué,
il y écrivait son
nom,
et tant de points,
absent des
initiales,
jusqu'à la limite de
votre souffle.
Trop de pluie à
l'extérieur,
trop de silences à
l'intérieur,
une grande horloge
incorruptible,
compter les heures
par deux,
à la lumière de
vieux lustres,
s'est noyé,
dans la cire de son
indifférence.
Luisa déboutonne un
par un,
les boutons de sa
robe brodés,
en le laissant
tomber lentement,
comme ses larmes sur
ses joues,
toujours lisse,
toujours en attente,
l'insouciance d'un
étranger,
que avec la même
pluie
un baiser rebelle
laisse échapper.
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