anachronistisch

Oft von diesem Bett,

der Himmel passt in dieses Fenster,

so klein und unordentlich,

wo viele Worte,

sie koexistieren mit tausend Sternen,

Sie warten auf die Morgendämmerung.


Ich gehe oft das Risiko ein,

morgens laufen,

um den Wind vor mir zu nehmen,

auf meinem goldenen Fahrrad,

wie ein tapferer Zentaur,

auf der Suche nach seiner Geliebten.


Oft am Tag nach heute,

geht dem Tag voraus, der nicht ankommen darf,

und die Geschichte, die sie nicht erzählt haben,

ist mit gleichgültigen Schatten gefüllt,

und die Geschichte, die sie uns erzählt haben,

schlägt im Blut der Ketzer.


Oft decken die Schritte die Straße ab,

wenn die Straße nirgendwohin führt,

und an einem rot gestrichenen Horizont

mit Stränden ohne Meer bedeckt,

das vergängliche jetzt, in seiner Zukunft,

macht Zeit seinen tödlichen Raum.


Oft von diesem Bett,

der Himmel passt in dieses Fenster,

wo die Fragen sterben,

die sind immer an die Seele gemacht,

und das nur für heute Abend,

Sie werden wie ein Schrei in Ruhe sein.