crépuscule secret

Les derniers éclats de crépuscule,
ils tombent à travers la fenêtre,
et avec eux,
les couleurs marron et orange,
ça seul
ils remplissent la cuisine de poésie,
dépliant ses éclairs,
sur le comptoir de marbre.
Pots de cuivre,
ils accompagnent avec leur symphonie,
de souffler les soufflets,
et ça sent le voyage,
délicatement,
le reste de la maison,
et les cuillères en bois,
ils ne perdent pas la boussole.
Les plaques empilées,
d'un blanc non pollué,
ils sont le vestiaire improvisé,
où fourches et couteaux,
ils attendent le moment opportun,
aller sur scène.
La routine échappe à sa routine,
et l'acte quotidien,
génère une attente unique,
nuit après nuit,
comme un petit rituel,
quand le dîner est prêt,
et les mots magiques,
précipiter même le distrait,
quand de la cuisine vous entendez:
La table est servie!